Não gosto disso
Almocei sozinha numa churrascaria rodízio no caminho pro trabalho. Na verdade era praticamente o único lugar disponível. Não preciso dizer q era um inferno de krakatoa. Eu, com esse bom humor q deus me deu e segurando meu pratinho tentava chegar na mesa de saladas. Uma horda de velhotas bizarras de óculos escuros me impedia. Elas nem se serviam nem liberavam a moita. Ficavam lá comentando os pratos (e provavelmente cuspindo neles) e revirando a comida com a colher. Uma delas cutucava as outras e apontava pra salada de grão de bico. "o q é isso? eu não gosto disso. Como é mesmo o nome disso? isso é ruim, não gosto disso. Esqueci o nome disso, não gosto". A filhadaputa ficava repetindo isso e não me deixava pegar a porra do brocólis ao lado do maldito grão de bico. Morra entalada com grão de bico, velha podre desgraçada.
Anotar na agenda: em dias de plantão vir direto pra redação e pedir comida pelo telefone.
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